San Sebastián

Últimamente me encuentro por todos sitios con San Sebastián y no refiero a los recuerdos que tengo de la ciudad de mi época de universitario. Lo he visto, no importa donde, al final de una escalera, atado a un viejo tronco de cerezo. Sus pies reposaban sobre un capitel roto. Cuanto más observaba su figura, más curiosa me parecía. Dalí me lo presentó en un cuadro en el que el mar que había pintado superaba al real porque, sobre el lienzo, las olas se podían contar.
El Boss tocó anoche allí y en cuanto salió al escenario se le vio listo para rockandrollear. Luego irá a Barcelona y después a Madrid. Pero empezó en Donosti. "Hola, Donosti".
Echaron a Manu, el pezqueñín. Debieron haberlo hecho hace muchos martes pero el niño lloraba mucho cuando lo nominaban y les daba penita. Pero eso no es lo importante: Virginia ganará el concurso, Hristo dixit. Y así será porque él lo dijo.
Avanzo con el relato de los viejos. Cuanto más lo leo peor me parece. Parece una casa destartalada. Parece escrito con desgana y admito que estoy deseando terminarlo para poder comenzar con algo que me motive más. No logro tenerle cariño y creo que hace agua por los cuatro costados como lo hacen las barcas del Retiro. Sin embargo no se hunden. Me pregunto si a mi relato le pasa lo mismo.
Cambios de planes literarios: Palinuro es superficial. Continuaré con Pessoa y simultanearé con Kerouak o con Lispector, que es brasileña y es ucraniana (cómo se puede ser eso tan feo?). Kerouak, sin embargo, una mágica sorpresa, por lo inesperado. Era, dentro de mi biblioteca, un autor excomulgado pero me parece que ahora ya no. Jack trabajaba mucho y trabajaba duro, no como yo. Y tenía valentía. Todo lo que escribía estaba bien. Ya no quedan cargueros que den la vuelta al mundo donde enrrolarse. Y si queda alguno un marinero zumbado te pone contra la pared. Me lo contó A. Eso estaría bien para Burroughs pero no para mí.
Recibí este mail de G.

Kerouac, en particular, tenía muy buena prensa (creo que era el único no homosexual), pero Burroughs, aunque drogata perdido, es un transgresor de primera fila: escribió textos que constituyen una ruptura estilística muy considerable con la literatura al uso. No me gusta Ginsberg. Pero sí otros dos poetas de gran calibre: Gregory Corso ('Gasoline') y Lawrence Ferlinghetti, autores de poemas inolvidables ('Pictures of the Gone World', 'A Coney Island of the Mind'). El segundo hasta se enriqueció como editor, explotando el filón progre/underground en San Francisco. (También está, como telón de fondo, Berkeley como primera universidad progresista USA, con profesores de primer rango mundial, como Herbert Marcuse y WilhelmReich, que eran la vanguardia del pensamiento en filosofía política y sexualidad).

Eran personajes de un tiempo y un lugar...

Sin duda se trata del camino a seguir con la generación Beat. El comienzo y el final.